Poucos sabem, mas Prometeu amou o abutre

Toda noite eu desisto de você.
Decido parar de me enganar, de idealizar, de perdoar. Decido não sofrer por você.
Pela manhã, o céu claro me faz lembrar seus sorrisos tímidos, seu timbre, o entrelaçar dos seus dedos, suas mordidas. A manhã me traz a vontade de sentir sua pele na minha.

Pela tarde você aparece e com um beijo delicado devora meu fígado, meus sorrisos, meu sono, meus sonhos, meus versos, meus inversos e nem nota isso. Quando a tarde se finda, você parte voando com sua boca ensanguentada.
Então a noite chega, e eu desisto de você. 

O que deu em Prometeu para amar o abutre? 

Quão difícil é parar de achar que vale a pena? 

Prometeu achava que um dia o abutre não o devoraria.

Tolo Prometeu, abutres nunca viram beija-flor.